De la Decadencia de los Moros
El poeta nace infante
Cual verso alguno escupe
El odio mismo…
Voces amargas llaman a la puerta
De su mente, retorciéndose
Su pensar enloquece.
Si no habré dicho Antes
La muerte no es el fin
El fin se encuentra ligado a un dios
Y nosotros sus títeres,
Indagamos a su fin.
Desquebrajando el pensamiento
Destruyendo los lazos divinos
Pero yo he de morir pensando
Que será de mi caída…
…oh Ángel Caído os pregunto qué se siente
+++Morir pensando+++”
Autor: El Vampiro con Fe Humana
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